Hace mucho que no renazco, y ya va siendo hora

A veces la vida

No es más que una conversación entre cafés.

Un beso de tu hermano.

No es más que un aflojar de vez en cuando

Y lograr una tregua.

Algún libro bueno,

Y recomendarlo.

Que el frío intente calarnos los huesos

Pero siempre encontremos a alguien que nos abrace.

No es más que entender que el arte,

Se esconde en el murmullo de las caricias.

A veces la vida consiste en suicidarse,

Despojarse de todo lo que somos

Y de todo en lo que creemos,

Para volver

Dispuesto a quedarte.

Olvidar todo lo que has aprendido

Y no volver a ser de nadie.

A veces la vida,

Consiste en renacer,

En los ojos de otra gente.

Recordar hasta que duela,

Para así,

No volver a mancharte la boca del maldito pasado.

Porque resulta que a veces la vida,

Es amar los pequeños detalles,

Una conversación entre cafés,

El beso de tu hermano,

Suicidarse para renacer.

Demostrar que aunque no ganes la batalla,

Siempre tuviste la pistola preparada.

A veces la vida,

Solo es buscar otra con quien compartirla.

EDUCANDO CONTRA LA VIOLENCIA

LIBERTAD ES NOMBRE DE MUJER

Se empeñaron en hacernos creer

que somos el sexo débil

nos limitaron y nos reprimieron,

nos impusieron los roles de nuestra existencia.

Pero nosotras que hemos aprendido a querernos,

como somos

apoyamos a aquellas que son vida

y a aquellas que nos la dan.

Orgullosas, valientes, sin miedo

para decir nunca más

para abrazarnos

si una de nosotras tiembla.

Y es que el respeto empieza en una misma

así que ni una mano más encima

que ahora ya no hay voces que gritan

solo caricias que tranquilizan.

No des las gracias nunca más,

porque es lo que merecemos.

No pidas perdón

porque vivir no es un delito.

Somos lo mismo, dos veces.

Anoche vino a mí
disfrazada de mujer
y me susurró al oído
prometo no volver a verla más.

Y se llevó,
todas las lágrimas que ya no necesito.

Y esperar que el amor,
nos espere a la vuelta de la esquina.
O simplemente.
Nos espere.


Apagó el fuego del mechero,
con los demonios que salen del infierno,
y se quedó conmigo,
la pena.
Quiero decir.

Mi cara en un poema (de los que cuesta leer)

Me gustaría que alguien me dedicara un poema,

en una hoja de libreta arrancada,

con los márgenes sucios y un intento de letra bonita.

Que el nombre me haga sonreír,

y el autor me diga que dudaba entre varios.

Que no me hable del tiempo,

ni sea una oda a mi alegría.

Quiero que me susurre el mejor orgasmo de mi vida,

que las letras se monten una orgía,

que el contenido sea lo de menos

pero que al mismo tiempo,

me describa los gemidos que todavía no he gritado.

He emborronado con agua salada la tinta que pretendía contar algo,

y yo no le he dejado.

Mi cabeza me lo gritaba y yo,

dejaba mis manos quietas.

Quietas como las de los autores que todavía no me han escrito nada.

Y ellos mismos ni siquiera saben todo lo que me tienen que contar,

todo el mundo tiene algo que contar,

incluso esos que lo guardan para que nadie lo lea.

Todo el mundo tiene alguien por quien escribir,

a quien dedicarle cada trozo del papel,

o de la cama.

Y puedes no enseñárselo nunca,

o que lo encuentre por accidente.

Puedes escribir un himno,

mucha gente se merece uno,

o puedes escribir gritos,

los míos, los de un pueblo,

gritos de placer o de rabia.

Escribo cuando lloro y lloro cuando leo,

y así es imposible mantener la cordura.

Me sirve como excusa para escribir.

Y para sobrevivir.

Si todo el mundo escribiera sus problemas,

sobreviviríamos todos mucho mejor.8

Mi terca reiteración de dos o tres obsesiones.

Poesía es hacer temblar las piernas,

es jadear palabras y suspirar espacios,

es volcar tu alma, manchándolo todo

y que no te importe manchar a quien lo lea.

Poesía es poner nombre a la vida,

escribir en mayúsculas los miedos.

Es intentar curar desamores

convencer de que el amor nos pertenece

de que nos hace menos daño,

y al leerlo siempre hace más.

Poesía es detestar y es el placer,

es no estar de acuerdo nunca,

ni siquiera contigo misma.

Poesía es ver anochecer

y saber que esa noche tampoco dormirás.

Poesía es llenarlo todo de tachones,

que no se entienda, que no rime.

Poesía no es amar la vida

es amar las letras.

"Sin la mujer, la vida es pura prosa"

Mis esperanzas, del color de sus ojos.

De esas mujeres que mejor no compartirla
pero tampoco atarla, por si deja de ser ella
porque sería como abatirla
convertir en pez a la sirena.

De las que nunca se maquillan
pero lloran lágrimas negras
de las que bailan y gritan
de esas que siempre llevan ojeras.

De las que al oído solo susurran obscenidades
aunque solo quieren hacer el amor
de las que no dan oportunidades
y nunca les tiembla el corazón.

De esas que tienen la frente bien alta
y provocan revuelos
de las que descolocan con el vuelo de su falda
y desembocan en desvelos.

El sexo sentido.

Dicen que la risa
nos hace libres,
y nadie se reía como ella
y me hacía preso de cada carcajada.

Dicen que la belleza
está en los ojos del que mira,
en los ojos que brillan
cuando brilla la vida.

Dicen que los besos
de ciertas bocas saben mejor
pero si has probado los suyos
el resto te saben insípidos.

Dicen que las caricias
sacuden los miedos, y frenan las prisas
algunas incluso esclavizan
que pides permiso, y te arrodillas.

Dicen que puedes enamorarte del olor de su pelo
que trafica con sensaciones
que es cloroformo si te roza,
y dejas de responder a razones.